Mon temps est passé.
Il y a une maigre fenêtre de confusions et d'élévations, c'est l'enfance.
Ensuite, condamnation à la répétition de boucles, il y a de maigres chances de changement, maintenant elles sont passées.
La croissance se cache sous le velours, puis s'ouvre à la médiocrité, aux défauts de toute sorte, à la paresse de la continuité.
Il y a des torrents fébriles, puis une lente procession vers le rivage.
La pâte agitée doit se reposer. Pourtant elle se hâte derrière un fardeau de pesanteur.
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