Trois fragments de R. Char.

Être le familier de ce qui ne se produira pas, dans une
religion, une insensée solitude, mais dans cette suite
d'impasses sans nourriture où tend à se perdre le visage aimé.

Vous tendez une allumette à votre lampe et ce qui s'allume
n'éclaire pas. C'est loin, très loin de vous, que le cercle
illumine.

Nous sommes pareils à ces crapauds qui dans l'austère nuit
des marais s'appellent et ne se voient pas, ployant à leur cri
d'amour toute la fatalité de l'univers.

(1946)
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